Prima degli smartphone, prima delle chat di gruppo, prima delle fotocamere frontali, c’era lui. Il Nokia. Non un modello, ma un concetto. Un piccolo mattone blu-grigio con l’anima d’acciaio e la batteria eterna. Se ti cadeva per terra, si preoccupava il pavimento.
Con il Nokia si viveva in modo più semplice: una rubrica da 50 contatti (e già ti sentivi popolare), un display verdino che sembrava uscito da un Commodore 64, e il mitico gioco del *Serpente*, che oggi meriterebbe un museo del minimalismo.
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Scrivere un SMS era un piccolo atto di pazienza zen. Con il T9 potevi scrivere “ciao” e ottenere “bibbia”, ma non ti arrabbiavi: cancellavi e riprovavi, con calma. Ogni messaggio era ponderato, perché costava. Non esisteva “ti scrivo dopo”, esisteva “aspetto la risposta come si aspetta il corriere di Natale”. E quando arrivava, era quasi una lettera d’amore digitale.
Mi ricordo ancora la suoneria polifonica di *Sweet Dreams* e le cover intercambiabili comprate al mercato. Personalizzazione estrema, la chiamavano. Adesso ci servono app, filtri e storage illimitato per fare quello che allora bastava un guscio di plastica e un po’ di fantasia.
Oggi i telefoni sono intelligenti, troppo. Ci dicono quanto dormiamo, quanto camminiamo, quando dobbiamo bere. Il Nokia invece non sapeva niente di noi, e forse per questo ci lasciava vivere. Era un compagno silenzioso: non notificava, non giudicava, e — soprattutto — non si scaricava mai.
A me mi piace… ancora.
Alla prossima puntata.
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